La poesia del lunedì. Edgar Allan Poe (Boston 1809 – Baltimora 1849)

Accetta questo mio bacio sulla tua fronte!

E, ora che sto per separarmi da te,

Lascia che ti dica: forse non hai torto

se pensi che tutti i miei giorni

non furono un sogno in un sogno.

Che importa se la speranza è finita

in una notte o in un giorno,

in una visione o in nessuna?

Non per questo essa è meno finita?

Tutto ciò che vediamo o sembriamo

è solo un sogno in un sogno.

"arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">Ora sto fra il muggire delle onde

su una riva tormentata dalla risacca.

Che l'onda del mare flagella,

Nelle mie mani stringo i grani d'oro

della sabbia. Solo pochi! Ma come

sfuggono attraverso le mie dita

e cadono nel profondo. Ed io piango,

Io piango, Signore! Non mi è dunque permesso

di stringerli ancora più forte?

Signore, non mi è dunque concesso

di salvarne uno solodall'ondata spietata?

Tutto ciò che vediamo o sembriamo

è solo un sogno in un sogno?

Da Opere scelte, Mondadori, 1971 - Trad. di Tommaso Giglio

Update